Las cosas que uno olvida suelen ser

las que valdría la pena recordar

digamos los ojos de mirar la lluvia

o la casa sin nadie al regresar de un viaje

o el poema perdido en no sé qué obras completas

o la esquina de exilio en que ella estuvo

o el abrazo amigo que ya no estará

por más que se anoten en retina o pañuelos

uno queda vacío de ciertos estupores

de insomnios visitados por la muerte benigna

de piernas de mujer que iluminan la calle

o la virtual resaca del arrepentimiento

o el aliento del perro que nos sigue

así y todo hay etapas que no se borran 

aunque soplen agüeros y tempestades

y derrotas sacrílegas nos apabullen

y el pulso saque cuentas de las urgencias

y sobrevivan huesos y pulpas de la patria

y por qué no la madre y su teta alimenticia

no se borra el cansancio del olvido

ni la frontera en que el rencor acecha

ni el menosprecio que nos rozó la nuca

esos y otros escombros se refugian

en el currículo del alma vieja

(Mario Benedetti, Inventario tres, Poesía 1995-2002)